d100

Kleine Flüche

Lästige Leiden für verfluchte Beute, zornige Hexen und schlechte Entscheidungen.

Ganze Tabelle zeigen

Bereit

Kleine Flüche — 100 Einträge
W100	Ergebnis
1	Dein Schatten fällt in die falsche Richtung, und Hunde merken es.
2	Brot wird altbacken, sobald du es anfasst; Toast wird unerklärlicherweise besser.
3	Du kannst deinen eigenen Namen nicht mehr laut aussprechen; heraus kommt ein Nieser.
4	Jeder Hut, den du trägst, wandert langsam nach links.
5	Münzen, die du wirfst, landen immer auf der Kante, was alle Anwesenden beunruhigt.
6	Du riechst ständig, ganz schwach, wovor die nächststehende Person Angst hat.
7	Türen bleiben für dich nicht offen; jede fällt mit einem enttäuschten Klicken zu.
8	Dein Spiegelbild gähnt immer, egal, was du gerade tust.
9	Jedes Lied, das du summst, setzt sich für einen ganzen Tag in jedem Kopf in Hörweite fest. Sie wissen, dass du es warst.
10	Kerzen flackern, wenn du die Wahrheit sagst, und brennen hoch, wenn du lügst; Abendessen in Gesellschaft werden gefährlich.
11	Dein linker Stiefel ist immer ein bisschen nass.
12	Katzen sagen deinen Namen. Nur deinen Namen. Nur, wenn andere es hören können.
13	Um Punkt zwölf Uhr mittags wirfst du den Schatten eines Huhns.
14	Jedes Bier, das man dir serviert, kommt schal an, mit einem Hauch von Missbilligung.
15	Tinte verschmiert nur unter deiner Hand; deine Unterschrift lautet jetzt amtlich „der Fleck“.
16	Du kannst keine Schwelle überschreiten, ohne vorher anzuklopfen; deine Knöchel tun es ungefragt.
17	Jeder Stuhl, auf den du dich setzt, knarrt eine Note desselben Trauerlieds.
18	In deinen Taschen sammelt sich Sand von einem Strand, den niemand kennt.
19	Vögel landen auf dir, als wärst du ein Möbelstück, und sind beleidigt, wenn du dich bewegst.
20	Einmal am Tag, zufällig, sprichst du einen Satz rückwärts und merkst es nicht.
21	Spiegel beschlagen, wenn du näher kommst, und schreiben dann „jetzt nicht“ in den Beschlag.
22	Deine Haare werfen sich ausschließlich in feierlichen Momenten in dramatisch windzerzauste Unordnung.
23	Alles, worauf du zeigst, tropft kurz. Decken eingeschlossen.
24	Beim Kartenspiel bekommst du immer das zweitbeste Blatt, und du spürst es.
25	Milch gerinnt, wenn du den Namen eines Gottes sagst; die Götter wissen vermutlich Bescheid.
26	Deine Schritte klingen, als gehörten sie jemandem viel Schwererem, der näher kommt.
27	Butter schmilzt auf deinem Brot nicht, aus reiner Bosheit.
28	Jeden Morgen wachst du mit einem kleinen Stein in der Hand auf, den du beim Einschlafen nicht hattest. Der Haufen wächst.
29	Wann immer du flüsterst, ist es irgendwie lauter als deine normale Stimme.
30	Pferde verbeugen sich tief vor dir und lassen sich erst besteigen, wenn du dich zurückverbeugst, in aller Öffentlichkeit.
31	Dein Badewasser hat immer die falsche Temperatur, und zwar genau um den Betrag, der zählt.
32	Jede Karte, die du hältst, richtet sich so aus, dass du im Zentrum bist, was die Navigation ruiniert und Dinge andeutet.
33	Du kannst keine Kapuze aufbehalten; unsichtbare Finger schnippen sie in dramatischen Momenten herunter.
34	Das Kleingeld in deinem Beutel ordnet sich zu finster blickenden Gesichtern an.
35	Mittwochs schmeckst du nichts außer Petersilie.
36	Seile, Schnüre und Schnürsenkel in deiner Nähe lockern sich, aus Mitgefühl mit deinen Geheimnissen.
37	Dein Schnarchen klingt exakt wie ferne Kriegstrommeln; Lager wachen ständig auf, um die Wälle zu bemannen.
38	Blumen wenden sich demonstrativ von dir ab.
39	Jede Türklinke, die du anfasst, ist kurz und beunruhigend warm, als hätte sie gerade jemand anderes gehalten.
40	Du kannst keine Treppe hinuntergehen, ohne zu summen; die Treppe besteht darauf.
41	Jede Glocke, an der du vorbeigehst, läutet einen Schlag, nachdem du weg bist, und verpetzt deine Position.
42	Geschriebene Wörter winden sich leicht, wenn du müde bist, und vertauschen einen Buchstaben pro Seite.
43	In deinen Getränken bildet sich ein langsamer Strudel, immer gegen den Uhrzeigersinn, und Zauberer bemerken es immer.
44	Alle erinnern sich beharrlich an deinen Namen als „Gerald“. Dokumente aktualisieren sich von selbst.
45	Deine Wunden verheilen zu blassen Runen, die Gelehrte nicht lesen können, Tauben aber offenbar schon.
46	Dein Niesen löscht jede offene Flamme im Umkreis von 3 m. Tempel haben dazu eine Meinung.
47	Du ziehst zu jeder Zeit genau eine Mücke an. Tötest du sie, kommt sofort der Ersatz, wütender.
48	Obst reift, während du es hältst, und verfault, wenn du ihm ein Kompliment machst.
49	Deine Kleidung quietscht im Rhythmus dessen, woran du gerade nicht zu denken versuchst.
50	Salz rieselt über Tische auf dich zu, langsam, wie eine Anklage.
51	Alle Statuen sehen aus dem Augenwinkel so aus, als hätten sie sich gerade eben noch bewegt. Alle. Immer.
52	Du kannst keinen Raum betreten, ohne dich anzukündigen; deine eigene Stimme verrät dich an der Schwelle.
53	Gras stirbt in deinen Fußspuren, wächst aber doppelt nach; Gärtner hassen und verehren dich zugleich.
54	Einmal am Tag löst sich dein Gürtel oder deine Schärpe im unpassendsten Moment, der sich finden lässt.
55	Während Predigten jucken dir die Zähne.
56	In jedem Bett, in dem du schläfst, ist bis zum Morgen das Laken zum Sackbett gefaltet, von innen.
57	Drinnen riechst du nach Holzrauch, draußen nach Bibliothek.
58	Löffel biegen sich um ein Grad von deinem Mund weg; Suppe dauert ewig.
59	Dein Lachen hallt sogar auf freiem Feld.
60	Schlüssel klemmen bei dir. Alle Schlüssel. Schlosser finden nichts, und berechnen entsprechend.
61	Regen setzt in dem Moment ein, in dem du das Wetter lobst, und hört auf, wenn du dich entschuldigst.
62	Deine Schnürsenkel verknoten sich miteinander, sobald jemand in der Nähe „beeil dich“ sagt.
63	Die Augen jedes Porträts folgen dir; die Maler schwören, das war nicht der Auftrag.
64	Du kannst keinen Schirm halten; sie springen dir aus der Hand und zum nächsten Fremden.
65	Brot landet auf der Butterseite; bei dir rollt es außerdem noch.
66	Dein Echo antwortet einen halben Herzschlag zu früh.
67	Brunnen flüstern dir deine Schulden zurück, mit berechneten Zinsen.
68	Kreide, Kohle und Zeichenkohle weigern sich, dich zu zeichnen; Skizzen der Gruppe zeigen eine höfliche Lücke.
69	Dein rechter Handschuh verschwindet ständig und kommt mit Dreck unter den Fingernägeln zurück. Handschuhe haben keine Fingernägel.
70	Wer auf deine Gesundheit anstößt, bekommt einmal Schluckauf, alle gleichzeitig.
71	Der Mond sieht für dich etwas zu groß aus, und nur für dich, und es wird langsam schlimmer.
72	Dein Gähnen steckt Tiere im Umkreis von 30 m an; du hast schon Zwinger, Ställe und eine Menagerie flachgelegt.
73	Der Bierschaum in deinem Krug formt kurze unanständige Wörter. Der Wirt macht das nicht. Wahrscheinlich.
74	Du kommst an keinem Friedhof vorbei, ohne dass deine Taschen klimpern, selbst wenn sie leer sind.
75	Windspiele verstummen, wenn du näher kommst, und tratschen hinter deinem Rücken weiter.
76	Alles, was du vergräbst, gräbt sich binnen einer Woche selbst wieder aus und liegt dann vor deiner Tür, gesäubert.
77	Du hast immer das Gefühl, etwas vergessen zu haben; einmal im Monat stimmt es, und das Gefühl ist genau dasselbe.
78	Deine Feuer brennen völlig lautlos, was schlimmer ist, als es klingt, im Lager, bei Nacht.
79	Jeder siebte Schritt, den du machst, ist lautlos, und Dinge mit zu vielen Ohren erkennen das Muster.
80	Efeu wächst auf dein Schlafzimmerfenster zu, etwa 30 cm pro Nacht, egal in welchem Stockwerk.
81	Regenbögen lassen dich aus; sie biegen sich sichtbar so, dass dein Standort nicht dazugehört.
82	Dein geschriebener Name lockt Motten auf die Seite.
83	Jede Suppe, die man dir serviert, enthält eine Zutat aus einer Suppe, die du als Kind gegessen hast.
84	Kühe sehen dich an, wie Leute Steuereintreiber ansehen.
85	Deine Ausrüstung ist im Morgengrauen immer um einen Gegenstand schwerer; der Zusatz ist immer ein einzelner unbekannter Knopf.
86	Pfeifen kannst du nicht; heraus kommt eine beachtliche Eulenimitation, und Eulen antworten.
87	Wenn du in einem Stuhl schläfst, wachst du unter einer Decke auf, die niemand hingelegt hat und niemand kennt.
88	Donner wartet höflich, bis du deinen Satz beendet hast, und lenkt so alle Aufmerksamkeit auf das, was du gerade gesagt hast.
89	Deine Würfel rollen von jedem Tisch und zeigen hinterher alle auf dieselbe Tür.
90	Du kannst kein Boot mehr betreten, ohne dass jeder Seemann an Bord bis zur Dämmerung deine peinlichste Geschichte kennt. Das Meer erzählt sie ihnen.
91	Frost bildet deine Initialen auf Fenstern, hinter denen du schläfst; irgendwo, so fühlst du, signiert etwas dein Werk.
92	Jede Schlange, in die du dich stellst, bleibt stehen; jede Schlange, die du verlässt, rückt sofort vor.
93	Deine blauen Flecken erscheinen einen Tag vor dem Schlag, der sie verursacht.
94	Singvögel lernen deine Seufzer und tragen sie dir im Morgengrauen vor, im Chor.
95	Du kannst keine Kerzen ausblasen; du musst sie ausdrücken, und sie nehmen es so oder so persönlich.
96	Wer sich etwas von dir leiht, vergisst, dass es je dir gehört hat; du hast Quittungen, und die verblassen auch.
97	Der Rauch deines Lagerfeuers neigt sich zum nächsten ungeklärten Streit.
98	Einmal pro Zehntag wachst du fließend in einer Sprache auf, die du nie gelernt hast, und stumm in deiner eigenen, bis Mittag.
99	Schlamm ist bei dir tiefer. Messbar. Kartografen bezahlen dich inzwischen dafür, Furten zu testen.
100	Würfle zweimal erneut; die Flüche sind verheiratet und lehnen eine Trennung ab.