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Träume & Visionen

Was eine Figur während einer langen Rast träumt – Atmosphäre oder Vorausdeutung.

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Träume & Visionen — 100 Einträge
W100	Ergebnis
1	Du träumst von einer Tür in einem Hügelhang, einen Spalt offen, warmes Licht dahinter, und wachst mit Grasflecken an den Stiefeln auf.
2	Eine Treppe führt durch Wolken hinab; du zählst 99 Stufen und wachst vor der letzten auf.
3	Du bist wieder ein Kind in der Küche deiner Familie; jemand, den du nie getroffen hast, kocht und kennt deinen Namen.
4	Eine riesige Bibliothek, in der jedes Buch ein Tag deines Lebens ist; eines stellst du selbst ins Regal, weit oben, Rücken nach vorn.
5	Du träumst in einer Sprache, die du nicht sprichst, und wachst auf und verstehst ein neues Wort. Es wird noch vorkommen.
6	Die Gruppe sitzt an einer langen Tafel mit leeren Stühlen an beiden Enden; auch für die leeren Stühle wird Essen gebracht.
7	Du schwimmst durch warmes dunkles Wasser aufwärts, auf ein Licht zu, das eine Laterne ist, gehalten von jemandem mit Geduld.
8	Eine Stadt aus weißen Türmen, die du nie gesehen hast; ein Kartenhändler dort lehnt dein Geld ab und beschreibt dir stattdessen den Weg. Du wachst auf und erinnerst dich an die dritte Abzweigung.
9	Der Klassiker: Zähne, die ausfallen. Aber diesmal ist jeder Zahn ein winziger Würfel, und jeder landet auf der Sechs.
10	Du hältst Wache über deinen eigenen schlafenden Körper; du nickst dir zu; ihr haltet beide Wache.
11	Ein Weizenfeld unter zwei Monden; etwas geht am fernen Rand entlang, sehr groß, und kümmert sich um seine eigenen Angelegenheiten.
12	Dein ältester Freund, wie er damals war, fragt, ob du das Versprechen gehalten hast. Du wachst mitten in der Antwort auf.
13	Regen, der vom Meer aufwärts in Wolken fällt, die wie Schiffe geformt sind.
14	Du bist die ganze Nacht ein Fuchs: Die Welt besteht aus Gerüchen und Neuigkeiten, und die Neuigkeiten sind meist gut.
15	Ein Kartenspiel mit drei Fremden; du siehst nie dein eigenes Blatt, nur ihres; sie sehen nur deins. Jemand gewinnt.
16	Du gehst noch einmal durch einen Ort, den du vor langer Zeit gesäubert hast; er ist jetzt gefegt, beleuchtet und bewohnt, und etwas Kleines dankt dir an der Tür.
17	Du träumst von deiner eigenen Beerdigung; die Besucherzahl ist peinlich – peinlich groß, und jemand hält die Grabrede in einer Sprache aus Glocken.
18	Ein Markt, auf dem Erinnerungen nach Gewicht verkauft werden; deine liegen in einem mittleren Regal, fair bepreist, eine mit „reserviert“ markiert.
19	Die ganze Nacht: das Geräusch von Rudern. Nur Ruder. Gleichmäßig, ruhig, am Morgen näher.
20	Du steigst einen Turm hinauf, dessen Stufen die Rücken riesiger Bücher sind; im obersten Raum stehen ein Schreibtisch, eine brennende Kerze und deine unerledigten Angelegenheiten, ordentlich gestapelt.
21	Jemand, den du nicht siehst, flicht dir summend die Haare; du wachst mit dem Zopf auf.
22	Du träumst den nächsten Streit der Gruppe, Wort für Wort. Du könntest ihn verhindern. Du weißt, dass du es nicht tun wirst.
23	Ein weißer Hirsch an einer Kreuzung neigt den Kopf in Richtung einer Straße; die Straße riecht nach Holzrauch und Abschieden.
24	Du stehst vor einem Gericht aus Tieren; die Eule verteidigt dich brillant; das Urteil lautet „wird besser“.
25	Die Stimme eines Elternteils liest dir aus dem Nebenzimmer vor, ein Kapitel einer Geschichte, deren Ende du nie gehört hast, und hört, wieder, an derselben Stelle auf.
26	Auf dem Mond, viel näher, steht ein Bauernhaus, Licht an, jemand spült ab.
27	Du träumst von der See von unten und schaust hinauf zu den Kielen der Schiffe wie zu langsamen Vögeln.
28	Eine Waffenkammer mit jeder Waffe, die du fast gekauft oder fast gezogen hättest; der Verwalter sagt nichts; das Inventar sagt eine Menge.
29	Schnee fällt in einem Thronsaal; der Thron ist eine Schneewehe; die Krone darauf schmilzt langsamer.
30	Du verbringst den Traum damit, es nicht zu schaffen, eine Tasche zu packen, während etwas Geduldiges an der Tür wartet. Es ist nicht wütend. Das ist schlimmer.
31	Eine Brücke aus gehaltenen Händen über eine Schlucht; du gehst darüber; am anderen Ende ist jeder jemand, dem du etwas schuldest.
32	Glühwürmchen buchstabieren langsame Wörter, zu sanft, um sie zu lesen; die letzten drei blinken heller: Sie geben sich Mühe.
33	Du träumst, du bist das Lagerfeuer der Gruppe, und eine Nacht lang verstehst du alles, was um dich herum gesagt wird, und alles, was ungesagt bleibt.
34	Ein Flur voller Türen, auf jeder eine Jahreszahl; deine ist unverschlossen; die vom nächsten Jahr ist warm, wenn man sie berührt.
35	Du erntest den ganzen Tag ein Feld mit Fremden und bist glücklich; in der Abenddämmerung ist das Feld dein Leben; die Scheune ist voll.
36	Wölfe umkreisen im Traum das Lager, dann legen sie sich hin, nach außen gewandt. Wachend. Einer schaut zurück: Du warst nie die Herde.
37	Du träumst von einer Münze, die sich dreht und nie landet. Die ganze Nacht. Du wachst erschöpft und entschlossen auf.
38	Ein alter Feind sitzt dir an einem kleinen Tisch gegenüber, auch müde, und ihr teilt euch wortlos einen Laib Brot; der Krieg geht im Morgengrauen weiter, aber nicht heute Nacht.
39	Jede Kerze, die du je angezündet hast, neu entzündet, in einer Kathedrale deiner kleinen Freundlichkeiten. Sie ist heller als erwartet.
40	Du hast dich in einer Stadt verlaufen, in der jede Straße nach einem deiner Fehler benannt ist; die Einheimischen erklären dir freundlich den Weg; sie wohnen alle auch hier.
41	Ein Drache schläft auf einem Hort aus gewöhnlichen Dingen: Fäustlinge, Briefe, eine angeschlagene Tasse. Er öffnet ein Auge: Der wahre Schatz war die ganze Zeit offensichtlich. Er lächelt nicht. Er meint es ernst.
42	Der Traum ist nur dein Kinderzimmer, exakt, bis hin zum Luftzug – nur war es nie so sicher. Jemand hat es so sicher gemacht. Vor Kurzem. Für dich.
43	Du träumst das Wetter von morgen, exakt. Es wird stimmen. Es stimmt immer. Es ist nie nützlich.
44	Sterne ordnen sich zu einem Gesicht, das mit großer Mühe ein Wort formt – einen Namen, auf den nur dein Haustier aus Kindertagen gehört hätte.
45	Du gehst über ein Schlachtfeld, danach; die Gefallenen beider Seiten sammeln ihre Sachen ein, vergleichen Wunden wie Angler und fahren auf denselben Karren nach Hause.
46	Ein Prüfungssaal; die Prüfung besteht aus einer Frage: „Wem hast du geholfen?“ Es gibt reichlich Platz für die Antwort. Du brauchst ihn ganz.
47	Du schrumpfst in deinem eigenen Lager auf Mausgröße; die Ausrüstung sind Klippen; das Wachfeuer ist eine Sonne; deine schlafenden Freunde sind eine Bergkette, die du auswendig kennst.
48	Ein Fährmann stakt dich über schwarzes Glas; du zahlst mit einer Erinnerung deiner Wahl; du wachst auf und weißt nicht mehr, was du gegeben hast, nur, dass du gut gewählt hast.
49	Alle deine Narben laufen als kleine Wesen herum und feiern ein Wiedersehen; die älteste hält eine Rede; es gibt, natürlich, Kuchen.
50	Du träumst in Karten: dein Leben als Küstenlinie, deine Entscheidungen als Flüsse, und dort – unverkennbar, im Landesinneren, unerforscht – eine Hauptstadt.
51	Die Taverne aller, mit denen du je gereist bist, in allen Altern zugleich; niemand muss gehen.
52	Jemand drückt dir im Marktgedränge im Vorbeihasten ein Kleinkind in die Arme – „pass mal kurz auf“ – und das Kurz ist der ganze Traum, und du machst deine Sache gut.
53	Ein Baum wächst durch den Traum, im Tempo der Jahreszeiten; in seinen höchsten Ästen, verfangen wie ein Drachen, etwas, das du verloren hast. Das Klettern ist der ganze Traum. Es zu erreichen ist das Aufwachen.
54	Deine Waffen träumen offenbar auch; heute Nacht besuchst du ihren Traum: eine friedliche Schmiede, in der sie alle, kurz, Ackergeräte sind.
55	Du träumst von dem Gott, an den du nicht glaubst, beim Erledigen von Papierkram; deine Akte ist dick; die Randnotizen sind liebevoll.
56	Regen auf einem Zeltdach, die ganze Nacht, im Traum und außerhalb; aber im Traum ist jeder Tropfen ein Name, und du kennst fast alle.
57	Eine Treppe an der Außenseite eines Turms ohne Spitze; andere Kletterer winken über die Spirale hinweg; alle sind müde; niemand hält an; die Stimmung ist, seltsamerweise, wunderbar.
58	Dein Schatten führt dich durch eine Tür, an der du hundertmal vorbeigegangen bist; drinnen steht ein Stuhl mit gutem Blick auf alles, was du vermieden hast. Der Schatten wartet draußen. Nett von ihm.
59	Der Traum riecht nach dem Fest deiner Kindheit; du gewinnst an jeder Bude; der Preis, an der letzten Bude, ist müde und klein zu sein und nach Hause getragen zu werden.
60	Du zählst Schafe; die Schafe zählen zurück; die Summe, beharren sie, stimmt um eins nicht; die Suche ist organisiert und herzlich, und du wachst auf, bevor du erfährst, wer fehlt.
61	Ein alter Mensch, den du geliebt hast, werkelt in einem Garten, den es nie gab, und gibt dir eine klare Anweisung für eine Pflanze, die du nie gesehen hast. Du wirst sie sehen.
62	Jede Version von dir aus jeder nicht getroffenen Entscheidung sitzt an einem langen Lagerfeuer; ihr vergleicht Leben; deins kann sich sehen lassen; die anderen machen sich trotzdem Sorgen um dich.
63	Du träumst, du bist der Bösewicht – ein guter, ein bedachter, mit Gründen; du wachst auf und bist dir nicht sicher, auf welcher Seite einer alten Erinnerung du eigentlich standest.
64	Ein Chor probt ein Lied über deine Taten; sie brechen immer wieder ab, um über eine Strophe zu streiten; du erfährst nie, welche. Es ist eindeutig die wichtige.
65	Der Nachthimmel, aber jeder Stern ist ein Wachfeuer, und an jedem Feuer schaut auch jemand hinauf und fragt sich, wer da draußen ist. Die Antwort: alle. Alle sind da draußen.
66	Du gräbst die ganze Nacht mit Freunden, deren Gesichter du nicht festhalten kannst; im Morgengrauen, im Traum, stößt du nicht auf einen Schatz, sondern auf eine Glocke – und ihr Ton ist noch in deiner Brust, als du aufwachst.
67	Ein Flur deiner verschluckten Worte: alles Ungesagte, einsortiert und beschriftet; der Archivar sagt, die Lagerkosten steigen.
68	Du fliegst, natürlich – der gute Traum – aber heute Nacht trägst du jemanden, und das Tragen ist der Grund, warum das Fliegen klappt.
69	Der Mond ist heute Nacht eine Münze im Becher eines Bettlers, sagt der Traum, und jeder, der eine Freundlichkeit hineinwirft, bekommt Wechselgeld.
70	Du kämpfst einen alten Kampf noch einmal und verlierst diesmal absichtlich, versuchsweise; die Welt geht nicht unter; interessant.
71	Ein Abendessen, bei dem jedes Gericht ein Gerücht über dich ist; manche sind köstlich; eines ist roh; der Gastgeber sieht zu, wie du entscheidest, welches du schluckst.
72	Dein Name, über Wasser gerufen, mit einer Stimme, die du fast einordnen kannst; der Traum bist du, wie du darauf zuruderst, die ganze Nacht, und näher kommst.
73	Schnee begräbt im Traum sanft das Lager – keine Kälte, keine Angst, nur Stille, die sich ansammelt – und die Wachkerzen aller leuchten hindurch wie Fenster.
74	Du erbst ein Haus aus jedem Zimmer, in dem du je geschlafen hast, schlecht zusammengesetzt, liebevoll; der Flur zwischen deinem Kinderbett und dem Gasthaus von gestern Nacht ist vier Schritte lang.
75	Ein Rat deiner zukünftigen Ichs prüft deine aktuellen Pläne; das Protokoll wird nicht herausgegeben; die Abstimmung, lässt jemand durchblicken, war knapp.
76	Du träumst das genaue Gewicht von allem, was du trägst – Rucksack, Klinge, Schulden, Namen – und davon, eine Sache abzulegen. Du wachst auf und weißt nicht, welche. Leichter aber.
77	Ein Hund, den du vor langer Zeit begraben hast, bringt dir im Traum ein Stöckchen, einmal im Jahr, heute Nacht; das Stöckchen ist dieses Jahr ein blühender Zweig.
78	Jede Tür, die du je leise geschlossen hast, um niemanden zu wecken: ein Korridor davon; hinter jeder dieser Jemand, noch schlafend, noch sicher, weil du leise warst.
79	Du bist auf einem Schiff voller Schlafender – Mannschaft, Passagiere, alle träumen – und merkst am Steuerrad, dass der Steuermann es auch tut, und du auch, und dem Schiff geht es gut.
80	Eine Amtsstube, in der deine Sorgen geprüft werden: Die meisten werden als „nicht deine“ eingestuft; zwei bekommen den Stempel „überfällig“; eine wird ganz erlassen, mit einer kleinen Notiz: „von jemand anderem bezahlt“.
81	Das Monster unter deinem Kinderbett, heute: im Ruhestand, grau um die Schnauze; es hat den Job behalten, sagt es, lange nachdem du es nicht mehr gebraucht hast, nur für alle Fälle.
82	Alle Karten, die du je falsch gelesen hast, korrigiert, übereinandergelegt: Sie ergeben einen einzigen Ort. Er ist nicht weit von hier.
83	Eine Erinnerung, älter als deine Erinnerungen: das Schlaflied, diesmal vorwärts gesungen, von dir, für jemand Kleineres. Du kannst nicht sehen, wen. Deine Arme wissen, wie schwer.
84	Ein Versteckspiel quer durch eine ganze Stadt in der Abenddämmerung; du suchst; alle, die du verloren hast, verstecken sich; der Traum ist warm; das Suchen ist der Sinn; du findest zwei.
85	Die Gruppe, Jahrzehnte später: grau, vernarbt, laut, lebendig, im Streit über ein Detail einer Geschichte, die wirklich passiert ist, am Feuer eines Gasthauses, das ganz offensichtlich einem von euch gehört.
86	Du hältst Wache an einer Tür und wirst endlich abgelöst – von dir selbst, jünger; du weist dein jüngeres Ich ein; es salutiert schlecht; du gehst endlich hinein.
87	Im Traum regnet es winzige silberne Fische, alle laufen mit Eimern und Gelächter herum, und die Stadt isst eine Woche lang davon; du wachst auf und riechst leicht nach einem guten Hafen.
88	Das Buch deines Lebens, mittleres Regal, abgegriffen – jemand liest es, dir voraus, und lacht über eine Stelle, die du noch nicht erreicht hast. Ermutigend, ehrlich gesagt.
89	Du gehst über den Grund eines abgelassenen Sees: alles, was je ein Lügner hineingeworfen hat, beschriftet; alles, was je ein Liebender hineingeworfen hat, leuchtend.
90	Ein Fremder fragt nach dem Weg – zu einem Ort, den nur du kennst, aus einer Erinnerung, die nur du hast; während du ihn beschreibst, merkst du, dass du jetzt die Karte bist; du wachst auf, und diese Tatsache bleibt.
91	Deine Hände, bei der Arbeit, die ganze Nacht: flicken, kneten, ziehen, halten – eine vollständige Bilanz deiner Hände; sie haben, wie sich herausstellt, überwiegend Gutes getan.
92	Die letzte Tür des Traumverlieses öffnet sich von außen auf euren eigenen Lagerplatz – und für einen angehaltenen Atemzug siehst du deine schlafende Gruppe so, wie die Dunkelheit sie sieht: klein, hell, bewacht, es wert.
93	Du feilschst an einem Stand, der Zeit verkauft, von der du dachtest, du hättest sie verschwendet; als du etwas zurückkaufst, stellst du fest, dass sie nicht verschwendet war; der Händler wusste es; der Händler weiß es immer; die erste Kostprobe ist gratis.
94	Eine Lawine in Zeitlupe, Blütenblätter statt Schnee; der Berg entschuldigt sich, so gut ein Berg das kann.
95	Du träumst dieselbe kleine Freundlichkeit, die du vor Jahren getan hast – von der anderen Seite, als Empfänger. So hat sich das also angefühlt. Oh.
96	Die Sterne gehen einer nach dem anderen aus – ruhig, wie Lampen zur Sperrstunde – und die Dunkelheit danach ist nicht leer; sie ist hinter der Bühne; die Bühnenarbeiter bauen für morgen um; einer zwinkert dir zu.
97	Ein Kontobuch geht endlich auf, in einem Traum aus Spalten: genommen, gegeben; der Schreiber – du kennst den Schreiber – zeigt dir die letzte Zeile und tippt zweimal darauf: Übertrag.
98	Du wachst im Traum auf, und noch einmal, und noch einmal, jedes Mal in einen etwas besseren Morgen, bis du aufhörst nachzuprüfen – und der, der ungeprüfte, ist echt. Wahrscheinlich. Der Tee schmeckt echt.
99	Keine Bilder heute Nacht: nur die Gewissheit, sanft überbracht, dass irgendwo jemand von dir geträumt hat – freundlich, und vor Kurzem, und es hat dieser Person etwas bedeutet. Du wirst morgen anders gehen.
100	Würfle zweimal erneut; die Träume sind ein Traum; das wird dir im denkbar schlechtesten Moment klar, oder im besten.