d100

Marotten magischer Gegenstände

Harmlose Persönlichkeitszüge für magische Gegenstände jeder Art.

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Marotten magischer Gegenstände — 100 Einträge
W100	Ergebnis
1	Der Gegenstand summt beim Ziehen oder Benutzen einen einzelnen tiefen Ton, immer einen Hauch zu tief.
2	Er ist immer zwei Grad wärmer als der Raum.
3	Er riecht schwach nach Regen auf Stein.
4	Der Gegenstand weigert sich, den Boden zu berühren; fallen gelassen landet er auf irgendetwas anderem, und sei es noch so klein.
5	Seine Oberfläche zeigt statt Spiegelungen den Himmel von gestern.
6	Er schnurrt fast unmerklich, wenn man ihn lobt.
7	Jeder Knoten, der um ihn gebunden wird, löst sich binnen einer Stunde.
8	Das Herstellerzeichen ordnet sich im Laufe einer Woche zu den Initialen des aktuellen Besitzers um.
9	Er wird leichter, je weiter er sich von seinem Entstehungsort entfernt, und er ist inzwischen sehr leicht.
10	Motten fühlen sich von ihm angezogen, landen aber nie.
11	Er wirft den Schatten einer etwas prächtigeren Version seiner selbst.
12	Einmal am Tag klickt er leise, wie zufrieden.
13	Der Gegenstand lässt sich nicht lautlos ziehen; er besteht auf einem leisen, dramatischen Klingen.
14	Auf ihm bildet sich nie Frost, und Schneeflocken weichen ihm aus.
15	Er schmeckt nach Honig. Irgendwann probiert es jeder. Frag nicht.
16	Im Mondlicht erscheint Kleingedrucktes auf ihm: Pflegehinweise auf Celestisch.
17	Er schmollt, wenn er länger als einen Tag verstaut bleibt, und wird stumpf, bis man ihn in die Hand nimmt.
18	Hunde salutieren vor ihm. Nicht bellen – salutieren.
19	Er wiegt an jedem Tag genau so viel wie die Schuld seines Besitzers; meist kaum spürbar, gelegentlich alarmierend.
20	Der Gegenstand stößt Staub ab und lenkt ihn kleinlich auf die anderen Besitztümer seines Besitzers um.
21	Wenn er verloren geht, pfeift er einmal pro Stunde, wie ein gelangweiltes Kind.
22	Er wird kurz durchsichtig, wenn sein Besitzer lügt.
23	Bei jedem Vollmond ist er für eine Nacht linkshändig. Niemand weiß, was das bedeutet, aber er ist es.
24	Regenwasser perlt in perfekten Kugeln von ihm ab, die 30 cm bergauf rollen, bevor sie sich an die Physik erinnern.
25	Er saugt den ersten Schluck jedes Getränks auf, das in seiner Reichweite steht. Nur den ersten.
26	Der Gegenstand lädt sich statisch auf und verpasst einem jeden Wintermorgen einen winzigen rachsüchtigen Funken.
27	Seine Farbe ist auf jedem Gemälde und jeder Zeichnung von ihm ein bisschen anders.
28	In der Nähe unmarkierter Gräber vibriert er schwach, wie ein angehaltener Atem.
29	Vogelgesang verstummt, wenn er gezogen wird, aus fachlichem Respekt.
30	Er erinnert sich daran, fallen gelassen worden zu sein, und knarrt seitdem in der Nähe dieser Stelle vorwurfsvoll.
31	Der Gegenstand wird warm, wenn sein Vorbesitzer namentlich erwähnt wird.
32	In völliger Dunkelheit leuchtet er gerade genug, um nicht zu helfen.
33	Genau eine Stunde vor Regen riecht er nach Lagerfeuer.
34	Spinnen bauen im Umkreis von 3 m um ihn nur symmetrische Netze.
35	Der Name des Besitzers, in seiner Nähe geflüstert, klingt wie ein Akkord.
36	Er neigt sich. Wo immer man ihn aufrecht hinstellt, pendelt er sich bei vier Grad ein. Immer vier.
37	In seiner Nähe verschüttete Tinte formt sich vor dem Trocknen kurz zu schmeichelhaften Skizzen von ihm.
38	Er ist immer trocken. Seen, Stürme, Suppe – immer trocken.
39	Einmal im Jahr, an seinem Schmiedetag, läutet er im Morgengrauen wie eine kleine Glocke.
40	In den Erinnerungen von Leuten, die ihm nur kurz begegnet sind, taucht er nicht auf; sie erinnern sich an einen Regenschirm.
41	Katzen sitzen ihm zugewandt, in respektvollem Abstand, im Schichtdienst.
42	Nach Norden gerichtet zittert er leicht, wie ein Hund, dem man „Bleib“ befohlen hat.
43	Der Gegenstand poliert sich selbst, aber nur, wenn wirklich niemand hinsieht.
44	Er hat Lieblinge in der Gruppe und fühlt sich für sie wärmer an.
45	Seine Kratzer heilen, aber Narben aus bedeutsamen Kämpfen bleiben, geschmackvoll angeordnet.
46	Ans Ohr gehalten spielt er die gedämpften Geräusche der Werkstatt ab, in der er gefertigt wurde.
47	Er missbilligt Feilschen und wird während Verhandlungen schwer in der Hand.
48	Jeder Edelstein und jede Niete an ihm zählt als ein Auge; die Gruppe wird beobachtet, liebevoll.
49	Sand in seiner Nähe ordnet sich über Nacht zu konzentrischen Ringen.
50	Er hasst ein bestimmtes, gängiges Wort und brummt, wenn jemand es sagt. Die Gruppe wird das Wort finden.
51	Brot, das in seiner Nähe geschnitten wird, wird an diesem Tag nicht altbacken.
52	Er träumt. Über Nacht liegen gelassen, findet man ihn nach Osten gedreht.
53	Der Gegenstand wirft mittags keinen Schatten, er hat vermutlich Besseres zu tun.
54	Die Gesichter früherer Besitzer erscheinen kurz in polierten Flächen in der Nähe und nicken anerkennend oder zucken zusammen.
55	Er zählt. Strichlisten von allem, was er für wichtig hält, erscheinen als winzige Kerben, die wöchentlich verblassen.
56	Wein in seiner Nähe wird besser; Bier in seiner Nähe ist beleidigt und wird schal.
57	Er ist magnetisch, aber nur für Schlüssel, und ziert sich deswegen.
58	Lieder, die in seiner Nähe gesungen werden, bleiben in der Tonlage, ob der Sänger mitspielt oder nicht.
59	Schläft der Besitzer im Freien, dreht er sich langsam zur nächsten Straße und hält Wache.
60	Er hat einen Rivalen: Ein bestimmter anderer Gegenstand im Rucksack des Besitzers landet immer wieder unter ihm eingeklemmt.
61	Seine Inschrift lautet in jeder Sprache anders übersetzt, und jede Version ist ein Kompliment.
62	In der Nähe billiger Imitate seiner selbst zuckt er zusammen.
63	Rost an anderen Gegenständen im Umkreis von 30 cm wandert auf deren am wenigsten sichtbare Seite. Er hat Ansprüche.
64	Einmal hat jemand auf ihm geweint; an jedem Jahrestag bilden sich an dieser Stelle noch immer Salzkristalle.
65	Er wird lieber links getragen und arbeitet sich im Laufe des Tages dorthin vor.
66	Im Zorn geschlagen klingt er wie ein Gong; zur Verteidigung wie eine Glocke; niemand kann den Unterschied erklären.
67	In ihm spukt der unehrgeizigste Geist der Welt, der gelegentlich zufrieden seufzt.
68	Kinder finden ihn immer, egal wie gut er versteckt ist. Sie verraten nicht, wie.
69	Er wächst unmerklich. Die Aufzeichnungen widersprechen den Messungen. Die Messungen widersprechen einander.
70	Die Aufgabenliste seines Vorbesitzers ist innen eingeprägt, ein Punkt ist noch offen.
71	Blitze im Umkreis von 1,5 km biegen sich ein Grad zu ihm hin, lehnen es aber höflich ab, sich festzulegen.
72	Er schwitzt vor Erdbeben, etwa einmal pro Jahrzehnt, also ist das nutzlos, bis es das nicht mehr ist.
73	Bienen halten ihn für eine Blume; das ist gelegentlich schön und gelegentlich ein Problem.
74	Jeder Handschuh, jede Hülle und jedes Etui, das für ihn gemacht wird, ist nach neun Tagen verschlissen. Er will gehalten werden.
75	Er verabscheut es, geschätzt zu werden, und wirkt wertlos auf jeden, der nach seinem Preis fragt.
76	An Feiertagen riecht er nach einem Festmahl, an dem keiner der Anwesenden je teilgenommen hat.
77	Sein Gewicht verdoppelt sich im Tempel eines Gottes, den er nicht mag. Er mag genau einen Gott nicht.
78	Das Spiegelbild des Gegenstands ist immer sauberer als der Gegenstand.
79	Er hält die Zeit: Zweimal angetippt, klopft er die Stunde zurück, ungefähr jedenfalls.
80	In der Hand eines Lügners bildet sich in seiner Maserung oder seinem Filigran ein sichtbares Grinsen.
81	Ihm folgen, mit Jahren Abstand, Briefe an seine früheren Besitzer.
82	Wenn die Gruppe streitet, wird er stumpf und grau, bis sich jemand entschuldigt.
83	Er erträgt keine leere Scheide, kein leeres Holster und keinen leeren Ständer in seiner Nähe und kippt auf jeden zu, den er findet.
84	Kupfermünzen, die neben ihm liegen, drehen sich über Nacht mit dem Kopf nach oben.
85	Er gehörte einmal einem Heiligen, weiß das und erinnert die Leute irgendwie ständig daran.
86	Er lässt sich nicht verschenken: Umsonst weggegeben, kehrt er binnen eines Zehntags zurück. Verkauft bleibt er verkauft, schmollend.
87	Er ist warm, wenn er auf den nächsten Drachen zeigt, was bisher nichts bedeutet hat. Bisher.
88	Sein Schatten kommt durch jede Tür eine halbe Sekunde vor ihm an.
89	Wasserränder von Bechern in seiner Nähe bilden winzige perfekte Karten der örtlichen Küstenlinie.
90	Einmal pro Zehntag hüpft er. Einmal. Gut einen Zentimeter. Nie beobachtet.
91	Spiegel zeigen ihn drei Sekunden in der Vergangenheit; das hat nie eine Rolle gespielt und ist zutiefst verstörend.
92	Für Seeleute riecht er nach Meer, für Bauern nach Erde und für Schreiber nach Papier.
93	Der Geist seines Herstellers besucht ihn jährlich, schnalzt missbilligend über die Pflege und geht wieder.
94	Dramatisch in die Höhe gehalten, erzeugt er einen leichten Wind ohne Quelle. Das lässt sich ihm nicht abgewöhnen.
95	Er beherrscht die Schuldzuweisung fließend: Fallen gelassen landet er so, dass er auf den Schuldigen zeigt.
96	Neue Besitzer träumen in der ersten Nacht seine ganze Geschichte; die meisten erinnern sich nur an eine Farbe und eine Schuld.
97	In der Nähe von Künstlern putzt er sich heraus und hält für ein Porträt unmögliche Lichtwinkel.
98	Nichts kann auf ihm schreiben, aber Kreide in seiner Nähe schreibt besser.
99	Er ist genau so alt wie sein aktueller Besitzer, laut jedem Zauber, der das je überprüft hat.
100	Würfle zweimal weiter; der Gegenstand hat beide Marotten und ist, ehrlich gesagt, ein bisschen viel.