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See- & Schiffs-Ereignisse

Geschehnisse an Bord für Reisen, Überfahrten und Küstenfahrten.

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See- & Schiffs-Ereignisse — 100 Einträge
W100	Ergebnis
1	Delfine liefern sich eine Stunde lang ein Wettrennen mit dem Bug und scheren alle auf einmal aus, wie gerufen.
2	Der Ausguck schwört, der Horizont habe geflackert, einmal, wie eine Kerze.
3	Im Laderaum wird ein blinder Passagier gefunden: eine Katze, eine sehr gute, die in frischer Tinte bereits auf der Mannschaftsliste steht.
4	Flaute am Mittag; die Segel hängen schlaff, und jeder Seemann findet unter Deck stille Arbeit.
5	Eine Flaschenpost stößt gegen den Rumpf, höflich, zweimal, bis jemand sie einholt.
6	Der Koch tischt das gute Pökelfleisch auf; niemand fragt, was er weiß.
7	Kalte blaue Flammen krönen eine Stunde lang die Masttoppen; die alten Hasen salutieren.
8	Ein Wal taucht längsseits auf, mustert das Schiff ausgiebig und sinkt ohne eine Welle wieder ab.
9	Der Wind dreht eine Viertelstunde, bevor die Knochen des Steuermanns es angekündigt hatten; er verlangt eine Nachzählung.
10	In der Abenddämmerung kommen fliegende Fische an Bord; das Frühstück steht fest.
11	Ein anderes Schiff zieht in der Nacht vorbei, alle Lichter brennen, niemand an Deck, Musik spielt.
12	Der Schiffsjunge fängt einen Fisch, den niemand benennen kann; der Bootsmann wirft ihn mit einer Entschuldigung zurück.
13	Seepocken sind in Spiralform am Ruder gewachsen; der Zimmermann macht eine Abpausung, bevor er sie abkratzt.
14	Ein Seevogel landet auf dem Steuerrad und lässt sich nicht vertreiben; der Kurs weicht zwei Strich ab, bevor der Kapitän nachgibt. Der Vogel hatte recht.
15	Das Frischwasser in den Fässern schmeckt heute nach kaltem Gebirgsbach, in jedem Fass, und niemand spricht es aus.
16	Nebel verschluckt vom Heck aus den Bug und vom Bug aus das Heck; Stimmen tragen seltsam weit, und jemand antwortet, der nicht gesprochen hat.
17	Eine Floßflottille von Händlern kommt längsseits und verkauft Obst, Tauwerk, Neuigkeiten und ein absolut verfluchtes Götzenbild, klar beschriftet, stark reduziert.
18	Jemandes Hängematte ist zu einem Knoten gebunden, den kein Seemann an Bord benennen kann; der Takler ist begeistert und braucht drei Tage, um ihn auseinanderzunehmen.
19	Die See wird auf 1,5 km zu Glas: nicht ruhig – Glas, die Dünung mitten im Heben erstarrt. Das Schiff gleitet lautlos darüber, und dann ist es wieder Wasser.
20	Die Ratten verlassen gar nichts; sie reihen sich an der Reling auf und schauen hinaus, Schnurrhaare im Wind, wie Passagiere.
21	Ein Schiffbrüchiger wird aus einem Fass gefischt: trocken, ausgeruht und verärgert, „vor dem Zeitplan“ gerettet zu werden.
22	Der Vorsänger stimmt ein neues Lied an; beim zweiten Refrain kennt die ganze Wache Strophen, die er noch gar nicht gesungen hat.
23	Landvögel, tagelang von jedem Land entfernt.
24	Der Tee des Kapitäns wird sofort kalt, drei Morgen hintereinander; der Steward trinkt inzwischen zuerst einen Schluck, um sich Mut anzutrinken.
25	Eine Linie aus Tang und Wrackteilen kreuzt den Seeweg wie eine Grenze; die alten Hasen werfen eine Münze über Bord, bevor sie sie überqueren.
26	Nächtliches Meeresleuchten zeichnet den Rumpf nach und, kurz, den Rumpf eines zweiten, größeren Schiffs darunter.
27	Der Wind trägt Holzrauch und Brotduft heran, mitten auf dem Ozean, aus einer Richtung, die die Karten leer nennen.
28	Ein Segel am Horizont hält den ganzen Tag Schritt, nie näher, nie ferner, und ist genau im Moment des Sonnenuntergangs verschwunden.
29	Die Schiffsglocke klingt heute dumpf; der Bootsmann poliert sie, der Ton bleibt dumpf, und der älteste Seemann hängt seine Hängematte still vom Bug weg.
30	Tümmler treiben einen Fischschwarm gegen den Rumpf; die Mannschaft schöpft lachend das Abendessen mit Eimern, und die Tümmler nehmen den Applaus entgegen.
31	Eine Truhe treibt vorbei, verschlossen, über der Wasserlinie trocken, gestempelt mit dem Zeichen eines Handelshauses, das vor fünfzig Jahren pleiteging.
32	Kompass und Sterne weichen um ein Grad voneinander ab, dann um zwei; bei drei muss der Navigator ihnen nach altem Brauch etwas vorsingen. Er räuspert sich schon.
33	Möwen belagern kreischend den Großmast und ziehen dann alle auf einmal ab; die Stille danach ist lauter.
34	Eine Schildkröte so groß wie ein Beiboot hält die Geschwindigkeit, als Eskorte; sie hat das schon öfter getan, sagen die Narben.
35	Der Zimmermann findet im Laderaum eine Reparatur, die niemand gemacht hat: gute Arbeit, altes Holz und eine fremde Münze im Flicken, Kopf nach außen.
36	Eine Stunde lang regnet es nur auf das Schiff; die See ringsum bleibt sonnig; die Fässer werden aufgefüllt, und niemand schaut dem anderen in die Augen.
37	Das Kielwasser leuchtet heute Nacht und verblasst nicht; kilometerweit sanftes Licht achteraus, ein Heimweg, dem jemand folgen könnte. Fragt sich nur, wer.
38	Ein Schiff in der Flaute teilt sich den Horizont mit euch; ihre Boote rudern herüber: Ihnen sind die Geschichten ausgegangen, und sie tauschen frische Zitronen gegen neue.
39	Fische folgen dem Schiff in Keilformation, ordentlich, diszipliniert; der Koch weigert sich, „Soldaten“ zu angeln.
40	Der Gesichtsausdruck der Galionsfigur hat sich verändert. Der Bootsmann hat den einzigen Schlüssel zum Farbenschrank und zeigt jedem seinen Schlüssel.
41	Der Sonnenuntergang zeigt einen grünen Blitz; nach altem Brauch werden Wünsche gemacht; der Schiffsjunge verrät seinen nicht und sieht die See jetzt mit anderen Augen.
42	Ein Sturm zieht in der Ferne vorbei und schleppt seinen Regen wie einen Vorhang hinter sich her; darin zuckt der Blitz, einmal, nach OBEN.
43	Kettenblitze in der Ferne buchstabieren drei Buchstaben; die Mannschaft streitet über das Alphabet.
44	Der Anker kommt mit einer Krone aus Korallen herauf, absichtlich geflochten. Der Kapitän lässt sie aufhängen; der Navigator hat Meinungen zum Annehmen von Geschenken.
45	Eine Walschule singt die ganze Nacht unter dem Rumpf; die Planken summen mit, und alle träumen vom selben langsamen blauen Land.
46	Die Zwiebackkäfer sind weg. Alle. Der Koch triumphiert. Die alten Hasen stecken still zusätzlichen Zwieback ein, als Vorrat gegen was auch immer sie vertrieben hat.
47	Eine Wasserhose streift am Horizont umher wie etwas Verirrtes; der Priester an Bord sagt ein Wort, und sie legt sich. Das Wort wiederholt er nicht.
48	Jemand hat Strichlisten mit Kreide an die Innenseite des Rumpfs gemalt, unterhalb der Wasserlinie. Von innen. Die Zahl entspricht der Mannschaft, plus eins.
49	Ein Handelsschiff signalisiert: Sie haben Post an Bord, Jahre alt, nach Namen sortiert – und drei Briefe sind für Leute an Bord, namentlich, dieses Schiff, diese Reise.
50	Eine Wache lang riecht die See nach frisch gemähtem Gras. Landratten weinen ein bisschen; die Seeleute lassen es durchgehen.
51	Der Mond legt eine Straße aufs Wasser, wie immer; heute Nacht geht etwas Kleines und Fernes darauf entlang.
52	Ein verlassenes Schiff antwortet auf den Anruf mit einem Echo – aber das Echo kommt zu spät und fügt ein Wort hinzu.
53	Die Schiffskatze bringt dem Kapitän jeden Morgen einen Fisch; heute einen Schlüssel.
54	Die Mannschaft hält die Äquatortaufe für die Neulinge ab; jeder wird der See mit Namen vorgestellt, und auf eine der Vorstellungen kommt eine Welle als Antwort, bei ruhiger See.
55	Eine Insel taucht auf, wo keine verzeichnet ist: grün, klein, mit einer einzelnen Rauchsäule aus einem Schornstein und einer Bucht, die genau die Größe des Schiffs hat.
56	Die Pumpen fördern eine Wache lang Süßwasser aus salziger See. Der Küfer versiegelt ein Fass davon und beschriftet es mit „für später, oder nie“.
57	Alle Knoten des Schiffs halten heute wunderbar; die Takelage singt straff und rein gestimmt; der Bootsmann traut einem perfekten Tag nicht und verdoppelt die Wache.
58	Ein Teppich schlafender Seevögel teilt sich vor dem Bug, ohne dass ein einziger Vogel aufwacht.
59	Die Ladung verrutscht bei ruhiger See. Einmal. Laut. Alles wird in Ordnung vorgefunden, nur ist alles eine Handbreit nach Backbord verschoben.
60	Eine Handelsflottille zieht mit Festflaggen vorbei: Der Krieg ist vorbei, rufen sie. Welcher Krieg, sagen sie nicht, und ihre Münzen sind unbekannt.
61	Der Ausguck meldet einen Leuchtturm, mitten auf dem Ozean, wo die Karte drei Kilometer Tiefe zeigt. Sein Licht ist hilfreich. Über seine Existenz wird nicht gesprochen.
62	Haie folgen einen Tag lang, geduldig; der Koch füttert sie ungerührt bei acht Glasen mit Resten, „um die Abmachung zu halten“.
63	Eine plötzliche warme Strömung; die See dampft im Morgengrauen wie Suppe, und eine Stunde lang segelt das Schiff durch liegende Wolken.
64	Der Papagei des Kapitäns verstummt und starrt einen ganzen Tag lang nach achtern. Am zweiten Tag sagt er, mit der Stimme des alten Kapitäns: „Recht so.“
65	Ein Ruder treibt vorbei. Dann noch eins. Dann, in anständigen Abständen, dreißig weitere, alle gleich, alle neu. Kein Boot.
66	Das Schiff kreuzt sein eigenes Kielwasser von vor drei Tagen, laut Navigator, der aufgehört hat zu erklären und angefangen hat, seinen Tee mit beiden Händen zu trinken.
67	Ein Schwimmer längsseits im Morgengrauen – kräftig, gemächlich, menschenförmig – winkt die zugeworfene Leine lachend ab und taucht. Die See ist hier anderthalb Kilometer tief und kalt wie ein Almosen.
68	Alle Kompasse an Bord zeigen um zwölf Uhr mittags genau eine Minute lang auf den neuen Passagier. Der Passagier entschuldigt sich, als wäre es ein Schluckauf gewesen.
69	Nachts steigt Gesang aus der See, passend zum Vorsänger, weit entfernt, mehrstimmig, eine Strophe hinterher.
70	Eine Schleppangel fängt einen Stiefel. Im Stiefel: eine Karte, geölt und trocken, von der Küste voraus – mit einer Bucht, so fest durchgestrichen, dass das Papier gerissen ist.
71	Die Flaute bricht mit einem Wind, der nach Festen riecht: Gewürze, Zucker, Lampenöl. Die Karte zeigt auf 1.500 km keinen Hafen. Der Wind weiß etwas.
72	Der älteste Seemann übergibt sein Glücksmesser mit einer Rede der See in den Ruhestand; eine Stunde später bringt die See es mit einer Welle, die sonst nichts berührt, aufs Deck zurück. Ruhestand abgelehnt.
73	Zwei Monde stehen heute Nacht für die Dauer eines Liedes am Himmel, und nur der Schiffshund schaut hinauf.
74	In warmen Gewässern erscheint im Morgengrauen Eis in der Takelage, schmilzt bis zum Frühstück und lässt die Taue stärker zurück, laut Takler, der mit dem Himmel um mehr feilscht.
75	Ein versiegeltes Glas in der neuen Ladung summt den Ton, den die Schiffsglocke eigentlich haben sollte. Auf dem Frachtbrief steht „Eingemachtes“.
76	Das Steuerrad dreht sich von selbst um eine Speiche, sanft, und weicht – der Ausguck bestätigt es einen Herzschlag später – einer treibenden Spiere direkt voraus aus. Das Schiff bekommt heute Abend extra Teer und freundliche Worte.
77	Neun Albatrosse landen in der Takelage und halten etwas ab, das man nur als Sitzung bezeichnen kann. Antrag angenommen, sie fliegen gemeinsam davon. Der Navigator folgt ihnen aus dem Bauch heraus und findet guten Wind.
78	Seetang verfängt sich am Ruder in einer Form, zu regelmäßig für Zufall; der Bootsmann skizziert sie, bevor er sie entfernt, und der Priester wird beim Anblick der Skizze blass.
79	Eine Wache lang bricht jede Welle lautlos. Die See bewegt sich; der Klang nicht. Gespräche finden trotzdem im Flüsterton statt.
80	Ein vorbeifahrendes Schiff signalisiert, dass es einen Wundarzt braucht; sie bieten Vorauszahlung: eine Truhe, die bis zur Landung nicht geöffnet werden darf, und genau daran denkt jetzt jeder an Bord.
81	Das Kombüsenfeuer will heute Nacht nicht ausgehen – abgedeckt, gelöscht, erstickt, es entzündet sich wieder, klein und geduldig, wie etwas, das Wache hält.
82	Das Morgengrauen enthüllt eine kleine Insel direkt voraus, die laut Nachtwache nicht da war; an ihrem Strand eine fertig geschichtete Feuerstelle – und Treibholz, zum Wort „WILLKOMMEN“ gelegt.
83	Die Träume der Mannschaft gleichen sich: Alle unter Deck haben von derselben Tür im Rumpf geträumt, und der Zimmermann bestätigt mit zittrigem Lachen, dass dort ein Flicken ist, älter als die Aufzeichnungen des Schiffs.
84	Ein Walkadaver zieht vorbei, begleitet von seiner Schule, langsam wie ein Staatsbegräbnis. Der Kapitän nimmt den Hut ab; die Mannschaft folgt; die Schule richtet im Vorbeiziehen ein großes Auge auf das Schiff und billigt es.
85	Jeder Spleiß und jede Reparatur von heute gelingt meisterhaft, besser als beabsichtigt; bis zum Abend flüstert die Mannschaft, jemandes ertrunkener Großvater sei an Bord und helfe mit. Extra Zwieback wird hingestellt. Im Morgengrauen ist er weg.
86	Die See wechselt an einer scharfen Linie die Farbe: von Blau zu Grün zu, kurz, einem Gold wie flacher Sand – über kilometertiefem Wasser. Fische überqueren die Linie; ihre Schatten nicht.
87	Ein stiller Passagier zahlt mit Perlen und verbringt den ganzen Tag am Heck, wo er dem Schiffsjungen Knoten beibringt. Zwei der Knoten stehen in keinem Buch, und bei einem, einmal gebunden, muss sich der Takler hinsetzen.
88	Ein Sturm umkreist den ganzen Tag den Horizont wie ein Hund an der Kette, nie näher. In der Abenddämmerung gibt er auf und zieht woandershin, und das Barometer steigt wie eine Entschuldigung.
89	Der Schiffsjunge lernt heute pfeifen. Der Wind, entzückt, folgt ihm über das Deck. Der Bootsmann müsste das Pfeifen nach uraltem Gesetz jetzt verbieten und bringt es nicht übers Herz.
90	Etwas klopft an den Rumpf auf Höhe der Wasserlinie, dreimal, im Abstand wie beim Anklopfen, zweimal während der Mittelwache. Der Brauch ist eindeutig: nicht zurückklopfen. Was passiert, wenn man es doch tut, sagt der Brauch nicht.
91	Eine Robbenkolonie legt sich im Morgengrauen auf die Ankerkette, als wäre sie für sie gebaut, und lässt bis zum Gezeitenwechsel nicht mit sich reden.
92	Das Fernrohr des Ausgucks zeigt die Küste voraus in der falschen Jahreszeit: Schnee auf Hügeln, die grün sein sollten. Mit bloßem Auge: grün. Der Kapitän will beides untersucht haben.
93	Alle Mann wachen ausgeruht auf, sogar die Wache, die schwört, nie geschlafen zu haben – und das Schiff hat über Nacht bei leichtem Wind neun Knoten gemacht, auf Kurs, ohne Steuermann. Niemand trägt es ins Logbuch ein. Bis zum Morgen hat das Logbuch es trotzdem eingetragen.
94	Eine Nachricht kommt per Möwe: ein Ring am Bein, ein Streifen Ölzeug, fünf Worte in der Handschrift eines toten Kameraden: „NICHT DIE SÜDPASSAGE. IN LIEBE –“
95	Die See gibt Dinge zurück: einen kleinen verlorenen Gegenstand pro Mannschaftsmitglied, über einen langen, seltsamen Morgen hinweg – jeder trocken, jeder der eigene, jeder vor Jahren verloren, auf anderen Schiffen, in anderen Meeren.
96	Ein Glas lang krümmt sich der Horizont sanft in die falsche Richtung – die See eine riesige gehaltene Schale, das Schiff am Grund der Aufmerksamkeit des Himmels. Der Priester nennt es einen Segen. Der Navigator nennt es eine Linse. Der Koch serviert das Mittagessen.
97	Neue Karten, im letzten Hafen ehrlich gekauft, zeigen bei jedem Entrollen eine Insel mehr – immer dieselbe Insel, immer ein Stück näher.
98	Die Flaute bricht in dem Moment, in dem die zusammengelegte Opfergabe der Mannschaft aufs Wasser trifft – und der Wind, der kommt, ist genau so viel wert: günstig, frisch und beim Wachwechsel wieder weg. Die See ist ehrlich. Die See ist nicht großzügig.
99	Land! Der Geruch danach, die Vögel davon, einen ganzen Tag, bevor die Karte es erlaubt – und jemand unter Deck summt seit der Mittelwache, und das Summen riecht, unmöglicherweise, nach Obstgärten.
100	Würfle zweimal erneut; trag beides ins Logbuch ein; die See hat heute Launen.