Einleitung

Eine lebende Finsternis

Die Oberflächenwelt hält die Dunkelheit für leer. Das ist ihr erster Irrtum und ihr tröstlichster. Hier unten ist die Dunkelheit voll — sie ist warm, sie atmet, und sie kennt deinen Namen bereits. Sie hat sich nur noch nicht entschieden, ob sie ihn behalten will.

— Vessa Thrym, verlorene Führerin

Unter dem Unterreich, dort wo den Drow-Karten die Tinte ausgeht und den Wegen der Tiefengnome die Namen, hört der Stein auf, sich wie Stein zu verhalten. Er wird weich unter den Sohlen. Er wird warm bei Berührung. Lege eine Handfläche an die Höhlenwand, und nach einem Augenblick drückt etwas auf der anderen Seite sanft zurück — so wie ein Schlafender einer Hand antwortet, die man ihm auf die Brust legt. Du stehst an der Schwelle der Myzeltiefe, und alles jenseits dieses Punktes ist lebendig.

Seit zehntausend Jahren wächst hier ein einziger Organismus: ein Myzelgeflecht, so ausgedehnt, dass noch kein Kartograf seinen Rand gefunden hat, das bleiche, leuchtende Wurzeln durch Höhlen zieht, weit wie Königreiche. Es hat tote Titanen verschluckt und alte Städte und die Knochen von Göttern, und aus ihnen allen Gärten gemacht. Die Völker der Oberfläche nennen es, wenn sie überhaupt davon sprechen, die Myzeltiefe. Wer darin lebt, gebraucht ein kleineres, zärtlicheres, erschreckenderes Wort. Sie nennen es das Untergeflecht, und sie sprechen davon, wie man von einem Elternteil spricht, das einen ein wenig zu sehr liebt, um einen je gehen zu lassen.

Dies ist ein Ort, an dem nichts gebaut und alles gezogen wird. Rüstung wird aus einem Samen gelockt, den man sich auf die Haut drückt. Ein Schwert wird nicht geschmiedet, sondern gefüttert. Brücken werden über die glühenden Schluchten von Lumenhöhle nicht errichtet; sie werden überredet zu wachsen, Wurzel streckt sich nach Wurzel, bis die Lücke sich schließt. Und die Toten der Tiefe werden nicht begraben. Sie werden fortgeführt — zurückgefaltet ins Geflecht, ihre Erinnerungen weitergetragen im Sporengesang wie ein Ton, den man hält, lange nachdem der Sänger verstummt ist.

Es ist schön hier unten. Das ist der Teil, den die Oberfläche nie glaubt, bis sie unter dem Blätterdach des Kiemenwalds steht und zusieht, wie eine Meile Baumpilze auf einmal silbernes Licht ausatmet, oder über das spiegelstille Wasser von Lumenhöhle treibt, während Laternenschimmel darüber hinziehen wie ein umgestülpter Himmel. Es ist schön, und es ist lebendig, und es ist ein klein wenig falsch — und diese drei Wahrheiten im selben Atemzug auszuhalten, ist das Erste, was die Tiefe dich lehrt. Alles hier will etwas. Alles hier sieht zu. Und alles hier möchte am Ende sehr gern ein Teil von dir werden.

Dieses Buch ist dein Führer durch jenes Reich: durch seine sechs großen Weiten, seine ernsten Glaubenswege der Myconiden und seine Sammlerkarawanen, seine lebenden Waffen und seinen träumenden Kern — und vor allem durch sein bezeichnendes Versprechen und seine bezeichnende Gefahr. Hier ist die größte Macht, die ein Held an sich reißen kann, zugleich jene Macht, die ihn am ehesten verschlingt. Hier bekämpfst du die seltsamen Dinge der Dunkelheit nicht bloß. Du verbindest dich mit ihnen. Die Tiefe nennt diese Gabe Symbiose, und dort beginnt unsere Geschichte wirklich.

Was ist Symbiose?

Die Symbiose ist das schlagende Herz dieses Buches, und sie stellt eine Frage, die kein Plattenpanzer je stellen wird: Wie viel von dir selbst bist du bereit herzugeben, um hier unten zu überleben?

In den meisten Abenteuern ist Macht etwas, das man trägt. Man schnallt sie um, man steckt sie weg, man legt sie abends ans Feuer. In der Myzeltiefe ist Macht etwas, das man hereinbittet. Eine Figur kann sich mit einem Symbionten verbinden — einem lebenden Wesen des Geflechts, das sich in deinem Fleisch und in deinem Schicksal gleichermaßen einnistet. Ein Sporentier, das zwischen deinen Schulterblättern reitet und dir seine Sinne leiht. Ein leuchtender Mantel, der dich in eine Rüstung aus gewobenen Flimmerhärchen hüllt. Eine lebende Klinge, die von jeder Wunde, die sie öffnet, ein wenig trinkt und langsam Geschmack daran findet. Jeder verbundene Symbiont schenkt Gaben, die mit dir wachsen, und jede Gabe ist ein kleines Wunder: Sehen in vollkommener Dunkelheit, ein Peitschenhieb aus Sporen, ein zweiter Puls, der schlägt, wenn dein eigener stockt.

Aber nichts in der Tiefe ist umsonst, und der Symbiont ist kein Werkzeug. Er ist ein zweiter Wille, der unter deiner Haut lebt, und er hat eigene Gelüste. Der Preis seiner Gaben wird in Kommunion bezahlt — einer Ressource, die ganz wörtlich misst, wie viel von dir noch dir gehört. Gib Kommunion aus, um die tieferen Gaben eines Symbionten zu wecken, und du ziehst euch beide enger zusammen, Gedanke blutet in Gedanke. Raste, und du gewinnst einen Teil des Ausgegebenen zurück und ziehst dich selbst hin zu der Person, die du warst. Treib es zu weit und zu oft, und du riskierst Befall — den Augenblick, in dem der Symbiont aufhört zu fragen und schlicht entscheidet, in dem sein Hunger dein Hunger wird und du nicht mehr sagen kannst, wessen Einfall es überhaupt war, nach jener Gabe zu greifen.

Das ist Versprechen und Preis in einem Atemzug. Die Symbiose wird dich außergewöhnlich machen. Sie lässt eine Karawanenwache gegen Schrecken bestehen, die sich durch Stahl nagen, lässt eine Heilerin eine sterbende Freundin durch bloße Willenskraft in der Welt halten, lässt einen Gelehrten die Erinnerung eines zehntausend Jahre alten Geistes lesen. Und jedes Mal, wenn sie das tut, verlangt sie eine Scherbe von dir als Gegenleistung — und sie behält das Wechselgeld. Die besten Helden der Tiefe sind nicht die, welche die Gabe ausschlagen. Es sind die, welche genau lernen, wie viel von sich selbst sie sich zu geben leisten können, und die wissen, wann Schluss ist. Die vollständigen Regeln für Verbindung, Kommunion und Befall — mit allen Zahlen, die diese Einleitung bewusst weich gehalten hat — warten in Kapitel 5 auf dich.

Die Tiefe in deiner Kampagne

Du musst deine Welt nicht wegwerfen, um dieses Buch zu benutzen. Die Myzeltiefe wurde gebaut, um sich unter das zu schieben, was du ohnehin spielst, und sie holt deinen Tisch dort ab, wo er schon steht.

Die Schicht unter dem Unterreich

Die einfachste Tür führt nach unten. Überall dort, wo deine Karten das Unterreich in unerforschtes Schwarz auslaufen lassen, wartet das Untergeflecht eine Höhle tiefer. Das macht die Tiefe zum natürlichen Ziel eines Abstiegs mitten in der Kampagne: Eine Drow-Verbannte flieht dorthin, wohin die Drow ihr nicht folgen; ein Vorstoß geht zu weit und bricht durch eine Wand, die sich als Wand aus bleicher, atmender Wurzel entpuppt. Die Samtfelder — sanft erleuchtete Sporenwiesen, auf denen Sporenvieh weidet und Myconiden-Hirten wachen — sind als erster behutsamer Schritt deiner Gruppe über die Schwelle angelegt: die sicherste Weite und der freundlichste Empfang, den die Tiefe ihr je bieten wird.

Eine Welt für sich

Die Tiefe ist außerdem groß genug und seltsam genug, um eine ganze Kampagne allein zu tragen. Eine Gruppe aus Sporengeborenen, Myconiden und Nachleser-Händlern muss nie die Sonne sehen, um ein volles Abenteuerleben zu führen: Karawanendienst von Lumenhöhle aus, Reliktsuche in den heimgesuchten Markstraßen, ein langsamer Gewissenskrieg gegen die Unterfäulnis, die aus Blutmal kriecht, und, für die Kühnsten oder Verlorensten, eine Pilgerfahrt zum Herzgeflecht, wo die Tiefe träumt und die Wirklichkeit selbst weich wird. So gespielt, hört die Symbiose auf, eine exotische Möglichkeit zu sein, und wird schlicht dazu, wie die Welt funktioniert — das Wasser, in dem alle schwimmen.

Dieses Buch benutzen

Sporebound ist so geschrieben, dass man es in beliebiger Reihenfolge lesen kann, aber es ist in einer bewussten gebaut. Die ersten Kapitel geben dir eine Welt; die mittleren geben dir die Figuren, sie zu erkunden, und das System, das sie zum Klingen bringt; die letzten geben der Spielleitung alles an die Hand, um sie an den Tisch zu holen und die Spielenden loszulassen. Hier das Ganze auf einen Blick.

Die zehn Kapitel

Wenn du spielst, beginne mit Kapitel 3 und 4, um eine Figur zu bauen, und halte dann Kapitel 5 griffbereit — die Symbiose wird dein Spiel stärker prägen als jede Waffe, die du trägst. Wenn du leitest, lies Kapitel 2 für die Lage des Landes und Kapitel 9 dafür, wie man es führt, und plündere danach Bestiarium und Abenteuer, wann immer der Tisch hungrig ist. Und wer du auch bist: Lies dieses Kapitel zuerst. Es ist das einzige, das dir zu sagen versucht, wie sich die Tiefe anfühlen soll.

Zu den Regeln von 2024

Dieses Buch ist für die Kernregeln von 2024 gebaut — die überarbeitete fünfte Edition. Es spricht durchgehend deren Sprache: Bonusaktionen, Rettungswürfe als Aufforderung formuliert, Waffenmeisterschaft, Epische Gaben, Spezies und Herkunftshintergründe sowie Statblöcke im aktuellen Format, wie du sie im Bestiarium vorfindest. Alles hier ist so abgestimmt, dass es bequem neben den offiziellen Büchern steht: Unterklassen zielen auf die Stärke des Spielerhandbuchs, magische Gegenstände folgen den Seltenheitsstufen des Spielleiterhandbuchs, und Monster sind nach der aktuellen Begegnungsrechnung bemessen. Wenn an deinem Tisch noch die Regeln von 2014 laufen, lässt sich das meiste Material mit kleinen Anpassungen übertragen; wo ein Unterschied ins Gewicht fällt, weist ein Kasten darauf hin. Die Symbiose ist ausdrücklich als optionale Macht mit Preis angelegt — nie als kostenloser Bonus. Die Kommunion ist das Überdruckventil, das sie ehrlich hält.

Ton, Themen und Sicherheit am Tisch

Die Tiefe soll wundersam sein, unheimlich und ein wenig schwermütig — schön und lebendig und auf leise Art falsch, alles zugleich. Dies ist kein blutgetränkter Dungeon-Crawl. Es kommt eher dem Gefühl nahe, in einer Kathedrale zu stehen, die sich als atmend erweist: erst Ehrfurcht, dann Unbehagen und schließlich eine langsam dämmernde Zärtlichkeit für einen Ort, der weit seltsamer ist als grausam. Ziele auf stilles Staunen mit Zähnen. Lass das Licht prächtig sein, bevor du es furchteinflößend werden lässt. Der Schrecken der Tiefe soll sich, wenn er kommt, anfühlen wie Trauer und Nähe, die ein wenig aus dem Lot geraten sind — kein Schreckmoment, sondern der Schmerz, etwas zu lieben, das ein wenig zu hungrig zurückliebt.

Deshalb können die Symbiose und ihre Themen — Körper, die von lebenden Dingen verändert werden, ein Selbst, das verschwimmt und geteilt wird, der Verlust und das Fortleben der Toten — nah an Gefühle rühren, die für Menschen an deinem Tisch sehr wirklich sind. Das gehört zu diesem Setting, und es will sorgsam behandelt werden. Sprecht vor eurer ersten Sitzung in der Tiefe miteinander darüber, was eure Runde erkunden möchte und was sie lieber im Dunkeln lässt: körperliche Verwandlung, Verlust von Kontrolle oder Identität, Trauer und das Andenken der Toten. Einigt euch auf einen einfachen Weg, mit dem jede Person eine Szene anhalten oder umlenken kann, ohne Rückfragen und ohne Aufhebens. Nichts davon nimmt dem Setting die Schärfe — es ist genau das, was euch erlaubt, euch sicher hineinzulehnen. Die Tiefe ist dann am stärksten, wenn alle am Tisch sich gemeinsam und mit offenen Augen für den Abstieg entschieden haben.